für Paula Modersohn-Becker

Nacht liegt noch fern genug.

Das unsere Mäntel besonnt,

schöpfen wir in einem Krug

dir vom Brauenhorizont.

Und ist dir kühl zumut,

wollen wir dich umringen,

dir ein Festmahl aus Glut

zu geben und zu singen:

Kind der Wiesenflächen

im Torfland der Elfen,

Himmel, die einbrechen

und alle kommen helfen.

Mutter malt am Gartentor,

ein vertrautes Gesicht

geht um in Haus und Moor

und alle treten ins Licht.